Mejor mujer

En mi época de embrión, y posteriormente feto, la tecnología con la que hoy contamos no era tan accesible como ahora, por lo tanto, mis padres no sabían si yo iba a ser niño o niña. Sin embargo, con dos niñas mayores, todo hacía indicar eso de “a la tercera, va la vencida” y serían acreedores, por fin, de un niño que hasta nombre tenía: Jorge Iván.

¿Y en qué se basaron mis padres para casi asegurarlo así? Aparte de eso de “a la tercera, va la vencida”, mucha gente de su entorno le salía con los mitos de siempre: que la barriga apuntaba hacia abajo, que me movía tanto en la panza de mi madre que segurito era niño, que como no tuvo nada de náuseas lo que había dentro era un varón…. Y el puntillazo final lo dio la vecina-viejita-misteriosa de mi abuela, quien con solo ver a mi mamá y a su barriga de siete meses, vaticinó en medio de un halo de misticismo “estás esperando un niño, no hay duda de ello”. Ni las profecías de la profesora Trelawney, tuvieron tanto efecto como aquella.

Pero los mitos, las profecías y las ganas de mi padre no pudieron con la fuerza de la naturaleza (that bitch!), lo que ella había decidido no se podían cambiar y fue así que un caluroso jueves, al promediar las 18 horas, mis padres se llevaron la (in)grata sorpresa de tener entre ellos a su tercera hija mujer. Mil disculpas por aquello.

Sin embargo, al hacer un recuento de mi infancia, no recuerdo algún impedimento de género para hacer lo que me diera la gana. Tal vez cargué inconscientemente con esas ansías reprimidas, no lo sé, lo concreto fue que mi llegada significó un pequeño martirio para mis hermanas mayores: les rompía las muñecas, desordenaba sus juguetes, agarraba mis carritos a tracción y los pasaba encima de sus cuentos de princesa, siempre hacía el papel de villano cuando coincidíamos en recrear alguno de ellos…. Eso cuando estaba con ellas, en solitario causé destrozos con la televisión, tuve mi época de pequeña delincuente al tirar latas de gaseosa desde mi azotea hacia la calle, salía a jugar fútbol con los niños de mi barrio, tenía canicas de casi todos los colores y bailaba trompo con algo de torpeza. Se supone que todas esas cosas son las comunes en un niño. También estaba el batallar diario con mi madre que se empeñaba en vestirme con colores francamente horribles, usando zapatitos de charol que no me duraban mucho porque yo procuraba rayarlos mientras me metía en la tierra de los parques a jugar, haciéndome colitas en cada lado (con varias lágrimas mías) y comprándome una lonchera lila de Mi Pequeño Pony que yo arrastraba por todo mi colegio, convencida de que se trataba de uno de mis carritos a tracción.

No sé dónde aprendí tantas cosas o por quien fui influenciada, con seguridad no fue mi papá. El pobre andaba perdido en las cosas típicas del jefe de familia y era mi mamá la que se ocupada de los pequeños desastres caseros. Supongo que será un misterio sin resolver.

En retrospectiva, más allá de definir si tuve un estigma o no, lo mejor que me ha podido pasar es haber nacido mujer, estoy convencida que de haber sido hombre, con mi personalidad y mis complejos, hubiera padecido más en esta vida alborotada.